Sombrillas

Rubias, rojas, esquinadas. 

A orilla de la carretera 

audaces al amor invitan. 

No faltará el camionero atraído por esa flor.

Flor de hoy abierta en capullo

o ya próxima a la extenuación.

¿Qué este amor de minutos nacido del ojo de un conductor y un útero fugaz?

Amor sin infancia.

Asistido por una cartera, 

ni ceremonia, ni bombones, ni corbata.

Amor dazado al reloj.

Ni desavenencia, ni porvenir.

Todo concentrado en brutales bordes

sin principio, sin fin.

Flores de asfalto

¿Conocerán el viaje? 

¿Cuándo?

¿Será tarde? 

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Por A. B. Fénix

Licenciada en Filosofía por la UNAM.

Estudios de Literatura en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM.

Taller de cuento con la maestra Beatríz Espejo.

Taller de cuento  en Biblioteca Ciudad Seva.

Curso de cuento policiaco con Silvia Khoan en Escritores. org.